Ela é louca. Sim. Já te adianto essa informação, brother. Ele é mágica também, sabe? Ela é serena e consegue ser vulcão em um só tempo. Ela é daquelas que adora poesia e que escreve sem parar. Fala igual papagaio e silencia como uma madrugada. Ela é daquelas que sente a música. Que sente o movimento.
Ela é intensa. Achei
importante te dizer isso também. Vai que tu és como muitos por aí e fica com
medo? Melhor prevenir, né? Pois então, ela é mar profundo. Derruba tudo o que
pega, desastrada que só ela. E ao mesmo tempo consegue cuidar do que lhe tem
valor. Ela é cuidadosa, sabe? Ela tem um zelo especial pelos que ama. Ela é de
amor. Ela é de se lançar. Mas ela também é de ir lá e voltar cá. Eu diria que
ela é uma louca sensata. Pode isso? Com ela pode. Ela está sempre disposta a
amar, mas entende o quanto isso pode assustar o outro. É responsável pelo que
sente e não gosta de pedir, prefere que façam. Ela se doa, mas está sempre a
pesar e ponderar o que envolve outros. Tem medo de magoar, tem medo de barata,
tem medo de pessoas baratas. Ela gosta de coisas raras. É comum. Mas tem gosto
peculiar. Tem vontade de saltar de paraquedas. Tem vontade de viver muitas
coisas lindas. Ela é carinho e selvageria; noite e dia. Ela sabe ser meiga como
uma criança de bochechas rosadas e atrevida como uma mulher fatal.
Ela é inquieta demais, fala sempre mexendo as mãos, mas também tem uma quietude fora do comum. Adora olhar o céu. Ela é carinho, nota musical, etecetera e tal. Ela,
meu caro, é dona de si. Os seus amigos arriscam palpites e dizem: “ela é um
paradoxo”. O que ela é ao certo? Não sei. Só sei que ela diz que é de amor. Eu só
posso dizer sobre ela, o que Bukowski disse sobre uma outra moça faz um tempo: “ELA
É LOUCA, MAS É MÁGICA. NÃO HÁ MENTIRA NO SEU FOGO”.
Nenhum comentário:
Postar um comentário